Folk de más allá de donde las estatuas de Lenin tienen los ojos rasgados

No queremos la paz, sino la victoria

Rota y Morón: recuerdos del Señor Conde y también Señor Marqués

J. L. Borges, por E. M. Cioran

E. M. CIORAN París, 10 de diciembre de 1976 Querido amigo: En noviembre, a su paso por París, usted me pidió colaborar en un volumen de homenaje a Borges. Mi primera reacción fue negativa; la segunda… también. ¿De qué sirve, pues, celebrar a alguien, cuando las propias universidades lo hacen? La desgracia de ser reconocido ha caído sobre él. Merecía algo mejor. Merecía permanecer en la sombra, en lo imperceptible, quedar tan inasible e impopular como todo lo sutil. Así, habría estado en su ámbito. La consagración es el peor de los castigos (para un escritor en general y, muy especialmente, para un escritor de su género). Desde el momento en que todo el mundo lo cita, no lo puede uno citar más pues, si lo hace, tiene la impresión de venir a engrosar la masa de sus «admiradores», de sus enemigos. Aquellos que quieren rendirle justicia a cualquier precio no hacen en realidad sino precipitar su caída. Aquí me detengo porque, si continuase en ese tono, terminaría por apiadarme de su suerte, de la cual, entonces, se tiene derecho a suponer que él mismo [...]

Maremma amara, por Rosa Jiménez, «Rosa», y José Antonio Sánchez-Mazas, «Chicho»

Tutti mi dicon Maremma, Maremma, ma a me mi pare una Maremma amara. L'uccello che ci va perde la penna, io c'ho perduto una persona cara. Sia maledetta Maremma Maremma, sia maledetta Maremma e chi l'ama. Sempre mi trema il cor quando ci vai perchè ho paura che non torni mai. Todos me hablan de la Maremma, la Maremma, pero para mí es la tierra de la amargura. El pájaro que va allí pierde las plumas, y yo perdí a un ser querido. Maldita sea la Maremma, Maldita ella y quienes la aman. Vivo en vilo cuando vas allí, porque temo que no vuelvas más. «Canto di transumanza di origine antica. Testimonia il fenomeno della migrazione interna stagionale. Si riferisce ai pastori dell’Italia centrale che si recavano a svernare in Maremma (Toscana), zona malsana, paludosa e infestata dalla malaria.»

Trump lier and, probably, loser (la verdad entre las mentiras)

Winston Churchill, Conferencia de Teherán, 1943: In wartime, truth is so precious that she should always be attended by a bodyguard of lies. Winston Churchill, Conferencia de Teherán, 1943: En tiempos de guerra, la verdad es tan preciosa que debe estar siempre protegida por un cuerpo de guardia de mentiras. Según pronosticaba Yanis Varoufakis hace ocho días, no hay Jordán que lave a Trump: no hay nada que pueda salvarle del desastre, en el que se incluye el peaje que seguramente, de aquí en adelante, prosiga la guerra o haya paz, Teherán considera cobrar a todo pretolero o «barco no hostil» que pase por Ormuz. Con algo tendrán que pagar la reconstrucción, cuando se ponga en marcha. Por lo demás, hace alredor de un año Varoufaquis dejó escrito que Trump construye grandes mentiras sobre pequeñas verdades.

PM (La Habana hacia 1961)

PM: el principio del fin, por Fausto Canel -->

El falso problema de Ugolino, por Jorge Luis Borges

William Blake, Il conte Ugolino e i soui figli in prigione (1826, témpera dorada, 33 x 44 cm, Fitzwilliam Museum, Cambridge, UK). Jorge Luis BORGES English version No he leído (nadie ha leído) todos los comentarios dantescos, pero sospecho que, en el caso del famoso verso 75 del canto penúltimo del «Infierno» han creado un problema que parte de una confusión entre el arte y la realidad. En aquel verso Ugolino de Pisa, tras narrar la muerte de sus hijos en la Prisión del Hambre, dice que el hambre pudo más que el dolor (Poscia, piú che 'l dolor, poté 'l digiuno [después, más que el dolor, pudo el ayuno]). De este reproche debo excluir a los comentaristas antiguos, para quienes el verso no es problemático, pues todos interpretan que el dolor no pudo matar a Ugolino, pero sí el hambre. También lo entiende así Geoffrey Chaucer en el tosco resumen del episodio que intercaló en el ciclo de Canterbury. Reconsideremos la escena. En el fondo glacial del noveno círculo, Ugolino roe infinitamente la nuca de Ruggieri degli Ubaldini y se limpia [...]

Don Álvaro o la fuerza del desatino (hasta aquí llegó la telebasura)

«Quod Natura non dat, Salmantica non praestat.» Lo que la naturaleza no da, [el barrio de] Salamanca no presta. Berlanga y Grosz reunidos: don Álvaro de Marichalar Sáenz de Tejada (Pamplona, 1961), conocido activista antisanchista del barrio de Salamanca, elevando la telebasura a cotas muy muy altas y descendiendo en lo discursivo muy por debajo del betún. No descarto que tenga razón: no hay que descartar que el taimado Sánchez pague a Tele 5 para que lleve a lo más basurero de su programación a personajes tan desatinados como don Álvaro –así le llama reverencialmente la lacayuna presentadora– y otros franquistas peleones para que el populacho, al verlos, espeluznado, siga votando a la izquierda indocumentada. Más activistas berlanguianos del barrio de Salamanca:

El señor de la Guerra (tatuado para matar)

Tatuajes guerreros que el secretario de Defensa o ministro de la Guerra norteamericano –si no el macarra de Trump–, Pete Hegseth, lleva en el cuerpo, según las fotos que el mismo puso  en sus redes: Deus Vult (Dios lo quiere, en letra gótica, la que usaban los nazis, creyendo que era el colmo de lo germánico, antes de saber que la había inventado un judío), Ne desit virtus (que no falte el valor), kafir (infiel –como desafío a los islamistas–) y demás quincallería cruzada, supremacista, parafascista o integrista.

Tambores de guerra, pero ¿de cuál?

Tambores de guerra, seguro. Lo que no es tan seguro es si son los tambores de la III Guerra del Golfo o los de la III Guerra Mundial, ni si estamos en ella o no, aparte de padecer sus consecuencias, sea la que sea.

Viví en un lugar llamado Okfuskee / Billy Bragg en Okfuskee

I lived in a place called OkfuskeeAnd I had a little girl in a holler treeI said, "Little girl, it's plain to seeAin't nobody that could sing like meAin't nobody that could sing like me" She said, "It's hard for me to seeHow one little boy got so ugly"Yes, my little girly, that might beBut there ain't nobody that could sing like meAin't nobody that could sing like me Way over yonder in the minor keyWay over yonder in the minor keyThere ain't nobody that could sing like me We walked down by the Buckeye CreekTo see the frog eat the goggle-eye beeTo hear that west wind whistle to the eastThere ain't nobody that could sing like meAin't nobody that could sing like me Oh, my little girly, will you let me see?Way over yonder where the wind blows freeNobody can see in our holler tree And there ain't nobody that could sing like meAin't nobody that could sing like me Way over yonder in the minor keyWay over yonder in the minor keyThere ain't nobody that could sing like me Her mama cut a [...]

Las estatuas no solo mueren, también divierten

Las estatuas también mueren –les statues meurent aussi–, pero no solo eso: también divierten. Autor: The Secret Handshake Título: The King of the World Lugar actual de exposición: Washington D.C.

El Pentágono prohíbe hacer fotos desfavorecedoras de su portavoz bélico

Prohibido tomar fotos desfavorecedoras de Peter Hegseth, ministro de Defensa. Prohibido hacerle la guerra al Gobierno con crueles instantáneas del grotesco ardor guerrero de su portavoz bélico.

Carlistas, tradicionalistas, de las JONS y del Real Madrid

Javierada 2026. Carlistas, tradicionalistas, de los partidarios de estar en buena armonía con los de las JONS, como los carlistas que en 1940 –«año I de la Victoria»– fundaron las javieradas y el viacrucis a Montejurra junto al obispo Marcelino,  el de la «línea Marcelino», una maginot nacionalcatólica hecha de conventos en vez de búnkeres para defender Pamplona de las asechanzas del Maligno. Fundar las javieradas para perpetuar por los siglos de los siglos el recuerdo indeleble de la Crvzada. 1940, por más que la Wikipedia y sus dudosas fuentes dejen caer que las javieradas se remonta al siglo XIII (javieradas antes de Javier, cristianos antes de Cristo). Carlistas tradicionalistas, en buena armonía con los de las JONS y, como puede observarse por los escudos de la indumentaria deportiva que visten estos boinas rojas y boinas blancas, del Arsenal y del Real Madrid.

Miserias y herencias del franquismo

De aquel abrazo, de aquel acuerdo vergonzante que Eisenhower firmó con el dictador español a espaldas –sin la aprobación– del Senado, de aquellos «pactos de Madrid» que Franco buscó desesperadamente y por los que obtuvo 456 millones de material bélico mitad caducado y mitad periclitado, de aquellos polvos las bases militares de Rota y Morón, cuya colaboración reclama Trump para la guerra que ha empezado a espaldas –sin la aprobación– del Congreso.

Un vasco en la corte de Donald I, el Juntacadáveres

Donald I, el Juntacadáveres, mueve –bombardea– los árboles y sus lamebotas –Josu Jon entre ellos– se disputan las nueces.

El Vez / Urban Turban: That’s All Right (Versiones y diversiones)

El Vez, «That's All Right», Not Hispanic Urban Turban, «That's All Right Mama (OK Mamma)», Urban Turban

Mundo Trump: chulos del hampa dorada, machacar al caído

Pete Hegseth, expresentador de televisión y portavoz del ardor guerrero, si no de las maneras matonescas de Donald Trump: «La nuestra nunca ha tenido la pretensión de ser una pelea noble, y no está siendo una pelea noble. Los estamos machacando una vez que han caído al suelo, y así es exactamente como debe ser (This was never meant to be a fair fight, and it is not a fair fight. We are punching them while they’re down, which is exactly how it should be).»

Diga “cáncer”. No pasa nada / Say the word, nothing happens

Cáncer. Diga cáncer. No pasa nada. La palabra ‘perro’ no muerde. La palabra ‘cáncer’ tampoco. Es una enfermedad común, muy común. A veces se cura, a veces no. A veces viene, a veces va. Como la neumonía. No es hoy una enfermedad innombrable, como fuera antes la tuberculosis, ni maldita, como eran las enfermedades del pasado tenidas por infernales o desesperadas. No es heroico «vencer» al cáncer –curarse– ni vergonzante morir de él, como recordaba Susan Sontag hace no sé cuántas décadas: Y sin embargo, decenios después de esas palabras de Susan Sontag, ayer mismo –siglo XXI, año 2026–, en un periódico alguien –con la mejor voluntad, de eso no hay duda– llamaba al cáncer «el innombrable». Es muy nombrable. Hoy, en el mismo periódico, se nos informaba de la muerte de un conocido hostelero local tras «una larga enfermedad». «Una larga enfermedad» ha sido la forma más común de evitar decir la palabra ‘cáncer’. Pero la palabra ‘cáncer’ no mata ni nombra un espanto sobrenatual. Diga cáncer. No pasa nada. Ni aunque lo digo en el peor sentido de la palabra, [...]